INTERSECCIONES

©Sitios en el Corazón

Gilles Deleuze

Fragmento de S (stilo)  en El Abecedario

..."Así, pues, ese es el primer aspecto: hacer sufrir a la lengua un tratamiento, pero un tratamiento increíble, vaya.

Por esa razón, un gran estilista no es un conservador de la sintaxis: es un creador de la sintaxis.

Y yo no voy más allá de la fórmula tan hermosa de Proust: «Las obras maestras siempre están escritas en una especie de lengua extranjera»...

Un estilista es alguien que crea en su lengua una lengua extranjera. Esto es cierto en Céline, es cierto en Péguy, es cierto de, bueno –por esto se reconoce a un estilista. Y, en segundo lugar, al mismo tiempo que el primer aspecto, a saber: se hace sufrir a la sintaxis un tratamiento deformante, contorsionante, pero necesario, que hace, que constituye algo así como una lengua extranjera en la lengua en la que uno escribe.

Pues bien, al mismo tiempo, el segundo punto es que con ello se empuja esta vez a todo el lenguaje hasta una especie de límite, el límite que... el borde que le separa de la música; se produce una especie de música. Pues bien, si logramos esas dos cosas, y si hay necesidad de hacerlo... tenemos un estilo. En esto consisten los grandes estilistas.

Y esto es válido para todos ellos:

excavar en la lengua una lengua extranjera y llevar a todo el lenguaje a una especie de límite... músical.

Hunter S. Thompson

"Soy una palabra rara. Me gustan las palabras. Yo siempre he comparado el escrito con la música. Eso es lo que siento acerca de los buenos párrafos: cuando realmente funcionan, es como la música."

Jack Kerouac

  

(Jack Kerouac se definió a sí mismo como "poeta Jazz") 

 “Para los escritores del siglo XIX (y gran parte del siglo XX), la pintura era la referencia: se trataba de pintar para representar una escena. Con Kerouac, el flujo musical de la lengua toma el centro del escenario y se establece un juego entre la lengua y la escritura, como un instrumento puramente musical, empujando sus improvisaciones a la manera de un Charlie Parker. Se trata de un cambio radical”.

Jean-François Duval - Kerouac y la generación beat (Anagrama).

Jack Kerouac lee un fragmento de su tema:  Goofing at the Table
con Steve Allen al piano.

Gilles

Hunter

DORMIR, DESPERTAR, MILLONES DE VECES

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©Allen Ginsberg - Jack Kerouac durmiendo

Y durante un momento llegué al punto del éxtasis al que siempre había querido llegar; a ese paso completo a través del tiempo cronológico camino de las sombras sin nombre; al asombro en la desolación del reino de lo mortal con la sensación de la muerte pisándome los talones, y un fantasma siguiendo sus pasos y yo corriendo por una tabla desde la que todos los ángeles levantan el vuelo y se dirigen al vacío sagrado de la vacuidad increada, mientras poderosos e inconcebibles esplendores brillan en la esplendente Esencia Mental e innumerables regiones del loto caen abriendo la magia del cielo. Oía un indescriptible rumor hirviente que no estaba en mi oído sino en todas partes y no tenía nada que ver con el sonido. Comprendí que había muerto y renacido innumerables veces aunque no lo recordaba porque el paso de vida a muerte y de muerte a vida era fantasmalmente fácil; una acción mágica sin valor, lo mismo que dormir y despertar millones de veces, con una profunda ignorancia totalmente casual.

En el camino

UN PEQUEÑO POEMA Y UN FRAGMENTO

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©Takahiro Kimura - serie Broken Face 

Las hormigas deambulan

en el espejo de

la mente,

sobre las arenas

que yo

observo falsamente 

 Jack Kerouac 

©Takahiro Kimura - serie Broken Face - detalle

 

 

Percibí en sus ojos una curiosa opacidad y una aridez que no se debían al llanto, sino más bien al hecho de haber estado mirando durante largo tiempo una cosa única. Posiblemente se trataba de una niebla producida por sus pensamientos. No había ciertamente a su alrededor objeto alguno que no hubiese mirado centenares de veces.

Wilkie Collins

fragmento de La piedra lunar  (1848)

JAZZ KEROUAC

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     ©Allen Ginsberg - Jack Kerouac en la ventana - New York City - 1953

 

 

(Jack Kerouac se definió a sí mismo como "poeta Jazz")

 

 “Para los escritores del siglo XIX (y gran parte del siglo XX), la pintura era la referencia: se trataba de pintar para representar una escena. Con Kerouac, el flujo musical de la lengua toma el centro del escenario y se establece un juego entre la lengua y la escritura, como un instrumento puramente musical, empujando sus improvisaciones a la manera de un Charlie Parker. Se trata de un cambio radical”.

 

Jean-François Duval - Kerouac y la generación beat (Anagrama).

 

A continuación el poema Soledad Mejicana de Jack Kerouac. (En inglés seguro que se escucha mejor la música)

Soledad mexicana

Y soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México
recordando.
Mis amigos, se me han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscriptas,
mi cama apedreada y sacudida
por los terremotos y no tengo
hierba santa para volarme a la luz
de las velas y soñar humo de autobuses
solo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían furtivamente a través de un agujero
en la puerta, taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores.
Yo soy la gárgola
de Nuestra Señora
soñando en el espacio
sueños grises brumosos
mi rostro apunta hacia Napoleón
no tengo forma.
La libreta en la que anota las direcciones postales
está plagada de «Que en paz descanse»
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor
mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir
que, si fuera mi amigo,
intentaría sodomizarme.
queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz,
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día.

si camino mi pie se rompe

si sonrió mi máscara es una farsa
si lloro sólo soy un niño
si recuerdo miento
si escribo, ya todo fue escrito
si muero, la muerte llega a su fin
si vivo, la muerte recién comienza
si espero, la espera es más prolongada
si parto, la partida ya no existe
si me duermo la dicha suprema es pesada
la dicha pesa sobre mis párpados
si voy a cines baratos me comen las chinches.
No tengo dinero para cines lujosos
si no hago nada
nada lo hace

 
 

    ©Richard Cummins - Librería en San Francisco - California

 

“Existirá esa memoria mientras que el hombre moderno sea unidimensional. Y es que se le reduce cada vez más a su dimensión económica y se enfrenta a crecientes integrismos y al fundamentalismo; así las generaciones más jóvenes pueden descubrir el aliento liberador que es Kerouac.

 

Los beats no están detrás de nosotros: ¡están por delante!”.

 Jean-François Duval  - Kerouac y la generación beat (Anagrama). 

 

vía

 

KEROUAC POR CUATRO

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Jack Kerouac : cuatro dibujos, cuatro frases

 ©Jack Kerouac - DrSax - 1952 - detalle 

 

«La vida es mi arte, protección frente a la muerte, así sin autorización vivo».

  

  

 ©Jack Kerouac - sin título - lápiz sobre papel (detalle) - 1953

  

«La vida es un país extranjero».   

 

 

 ©Jack Kerouac - DrSax - 1952 - detalle

 

"No pienses con palabras, es mejor ver la imagen." 

 

 

 ©Jack Kerouac - DrSax - 1952 - detalle

  

 «Vive tu memoria y asómbrate». 

 

 

 ©Stanley Twardowicz - Jack Kerouac - 1967-detalle

 

 

CENTAUROS Y GIRASOLES

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©ADAGP/Fernand Léger - Les deux tournesols - 1953

 

 

Allen Ginsberg

 

Sutra del Girasol

 

 

Caminé por las orillas del muelle de latas y bananas y me senté bajo la inmensa sombra de una locomotora de la Southern Pacific para observar el ocaso sobre las colinas de casas como cajas de zapatos y llorar

 

Jack Kerouac estaba sentado junto a mí sobre un poste de hierro, roto y herrumbroso, compañero, pensábamos los mismos pensamientos del alma, desolados y sombríos y con la mirada triste, rodeados por las nudosas raíces de acero de árboles de maquinaria.

 

La aceitosa agua del río reflejaba el cielo enrojecido, el sol se hundió sobre los picos finales de Frisco, no hay peces en ese arroyo, no hay ermitaño en esos montes, tan sólo nosotros mismos con ojos legañosos y resaca como viejos vagabun-dos en la ribera del río, cansados y taimados.

 

Fíjate en el Girasol, dijo él, había una sombra gris y muerta recortándose contra el cielo, grande como un hombre, erguida seca en lo alto de una montaña de viejísimo aserrín —

 

 

Esta fotografía apareció junto a el artículo de Michael Grieg "Los Lively Arts en San Francisco", en la edición de febrero de 1957 de la revista Mademoiselle. Ginsberg fue posteriormente recortado de la foto para dejar la imagen de Kerouac que más tarde apareció en la sobrecubierta de la primera edición de En el camino en septiembre de 1957.

— Subí encantado atropelladamente — era mi primer girasol, recuerdos de Blake — mis visiones — Harlem

 

e Infiernos de los ríos del Este, puentes campaneantes Grasientos Sandwiches de Joe, difuntos coches de niño, ruedas negras y sin dibujo olvidadas y sin recauchutar, el poema de la ribera, condones & cacerolas, cuchillos de acero, nada inoxidable, sólo el hediondo cieno y los artefactos afilados como cuchillas en tránsito hacia el pasado —

 

y el Girasol gris apostado contra el ocaso, resquebrajable desolado y polvoriento co el tizne y la contaminación y el humo de antiguas locomotoras en su ojo —

 

corola de indistintas púas dobladas y rotas como una corona machacada, las semillas caídas de su faz, boca que prontamente estará desdentada de soleado aire, rayos de sol obliterados sobre su peluda cabeza como una reseca tela de araña de alambre,

 

hojas extendidas como brazos saliendo del tallo, gesticulaciones de la raíz de serrín, trozos rotos de yeso caídos de las negras ramitas, una mosca muerta en su oreja, Qué cosa impía y machacada eras, mi Girasol. ¡Oh mi alma, te amé entonces!

 

La mugre no era mugre de hombre alguno sino muerte y humanas locomotoras, todo aquel traje de polvo, aquel velo de oscurecida piel de vía férrea, aquella polución de la mejilla, aquel párpado de negra miseria, aquella enhollinada mano o falo o protuberancia de algo artificial peor que la mugre — industrial — moderno— toda aquella civilización moteando tu delirante áurea corona —

 

y aquellos desolados pensamientos de muerte y polvorientos ojos sin amor y extremos y raíces resecas debajo, en el amontonamiento-hogar de arena y serrín, billetes de a dólar de goma, pellejas de maquinaria, las tripas y entrañas de sollozante y doliente automóvil, las vacías y solitarias latas con sus oxidadas lenguas ¡ay!, qué más podría yo citar, las ahumadas cenizas de algún cigarro pene, los coños de las carretillas y los lechosos pechos de los automóviles, culos desgastados de sillas & esfínteres de dinamos — todos

 

éstos enredados entre tus momificadas raíces — ¡y tú ahí erguido ante mí en la puesta del sol, toda tu gloria en tu forma!

 

©ADAGP/Fernand Léger - Girasoles - 1951

 

 

¡La perfecta muestra de belleza de un girasol! ¡una perfecta excelente adorable existencia de girasol! ¡un dulce ojo natural para la nueva luna enrollada despertó vivo y excitado aferrando en las sombras del ocaso la mensual brisa dorada del amanecer!

 

¿Cuántas moscas zumbaron a tu alrededor inocentes de tu mugre, mientras maldecías a los cielos del ferrocarril y de tu alma de flor?

 

¿Pobre flor muerta? ¿cuándo olvidaste que eras una flor? ¿cuándo miraste tu piel y decidiste que eras una sucia y vieja locomotora impotente? ¿el fantasma de una locomotora? ¿el espectro y la sombra de una otrora poderosa y demente locomotora americana?

Jamás fuiste una locomotora, Girasol, ¡fuiste un girasol! Y tú locomotora, tú eres una locomotora, ¡no olvides lo que te digo!

 

De modo que arranqué el girasol delgado como un esqueleto y lo sujeté a mi costado como un cetro,

y entono mi sermón frente a mi alma, y también frente a la de Jack, y de la de quienquiera que desee oírlo,

 

— No somos nuestra piel mugrienta, no somos nuestra espantosa locomotora desolada  polvorienta y sin imagen, todos somos hermosísimos girasoles dorados en nuestro interior, estamos benditos por nuestra propia semilla & nuestros dorados y peludos y desnudos cuerpos consumados transformándose en locos formales girasoles negros acaso, espiados por nuestros ojos bajo la sombra de la loca locomotora ocaso de ribera en Frisco visión montañosa de latas sentados al anochecer.



Berkeley, 1955


 

©ADAGP/Fernand Léger - Los Girasoles -1953

 

 

JACK KEROUAC Y EL ESTILO

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   ©Sergio Canadé -Jack Kerouac en noviembre de 1942

 

 

"Lo que sientas encontrará por si solo su estilo."

KEROUAC Y LAS MOSCAS

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©Sergio Canadé para Sitios en el Corazón - Jack Kerouac

 

 

Moscas

 

¿Existió alguna vez un tiempo en el que las moscas

no estuvieran obligadas a buscar el sol
a través del prohibido
cristal de las ventanas?

¿Tiempo en el que los hombres no oraban
para que Dios
los liberara del error,
Gesundheit?

¿Un tiempo en el que los jugadores de fútbol
no se amontonaban
para planificar la caída
del otro equipo
con trazos de tiza?

¿A quién le importa?
Dios nos ama a todos, su propio
pensamiento e imágenes en su Sueño,
Gesundheit.

Ningún judío de la Tora, ni el mágico Corán
fueron alguna vez más inteligentes
que Dios.

Dios amado todos aman a Dios, él ellos mismos
¿porqué preocuparnos del marica
en la habitación 3?
Dios te bendiga.

Bebamos whisky sours en el Ritz
a las tres de la tarde del domingo hablemos de Tolstoy,
¿a quién le importa?

Todo lo que deseo de esta Perséfone
son poemas instruyendo la leche del amor a través
de la anémona

 

 

 

                                           ©Sitios en el Corazón - Jack Kerouac 

 

KEROUAC, UNA FRASE



  ©Tom Palumbo - Jack Kerouac - NY - 1955

 

A Edward Dahlberg (1970)

 

No utilices el teléfono
La gente jamás está dispuesta a responder,
Utiliza la poesía.

                                        

 

 

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PRISIONEROS DEL FUTURO (46)

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                                                                                        Jack Kerouac niño

La Desaparición del Vagabundo Americano

"El Vagabundo Americano lo pasa mal en estos días dado el crecimiento de la vigilancia policial en las autopistas, las carreteras, la orilla de los mares, la cuenca de los ríos, los terraplenes y miles de otros escondites en la noche industrial - En California, el "pack rat", el tipo que va de ciudad en ciudad con su casa y sus víveres a cuestas, el "hermano sin hogar", ha desaparecido prácticamente junto con el viejo buscador de oro que solía andar lleno de esperanzas las duras ciudades del oeste, que ahora prósperas, no quieren más vagos - "La gente no quiere vagos aquí, más allá de que hayan fundado California," me dijo un viejo escondido detrás de una lata de frijoles, frente a un fuego indio, en la cuenca de un río de las afueras de Riverside, California en 1955 - Grandes y siniestros autos de policía, pagados por los impuestos (los modelos 1960, con amargas luces rastreadoras) están listos para aparecer en cada momento y echársele encima al vagabundo en su galope idealista hacia la libertad y las colinas del sagrado silencio y la sagrada privacidad - No hay nada más noble que erguirse frente a las serpientes y el polvo por la búsqueda absoluta de la libertad"...

Jack Kerouac escuchándose a sí mismo en la radio, fotografía de John Cohen - 1959

 "Como ya sabes yo mismo fui una especie de vagabundo cuando supe que mis esfuerzos literarios podrían ser recompensados por la protección social - No era un vagabundo auténtico sin esperanza, salvo por esa secreta ilusión eterna de poder dormir en vagones de carga que vuelan a través del valle de Salinas en el cálido Enero, bajo el resplandor de la Dorada Eternidad, hacia San José, buscando una verdad entre viejos muchachos de labios hoscos que te miraban y te ofrecían algo de comer y a veces de beber también - abajo en las vías o en el final del arroyo de Guadalupe."........

....."En América acampar se considera un deporte saludable para los Boys Scouts pero un crimen si se trata de hombres maduros que han hecho de ello su vocación - La Pobreza se considera una virtud entre los monjes de muchas naciones civilizadas - En América pasas toda la noche en el calabozo si te encuentran vagabundeando sin un mínimo de dinero (hasta donde supe eran quince centavos, ¿cuánto será ahora?)"...

Jack Kerouac fotografiado por Allen Ginsberg en Manhattan, 1953, imitando una cara "a lo Dostoievski"

..."En los tiempos de Brueghel, los niños bailaban alrededor de los vagabundos, llevaban ropas enormes y harapientas y ellos miraban hacia delante, indiferentes a los niños, y las familias no se preocupaban porque sus hijos jugaran con ellos, era algo natural - Pero hoy en día, cuando un vagabundo pasa, se apegan a los niños por lo que los periódicos han hecho de ellos - violadores, estranguladores, devoradores de niños - Mantente lejos de los extraños, te darán caramelos envenenados. Más allá de que el vagabundo de Brueghel y el de hoy en día son el mismo, son los niños los que han cambiado. - ¿Dónde está el vagabundo chaplinesco? ¿Y el de la Divina Comedia? Virgilio, el vagabundo que guiaba . El vagabundo entra en el mundo de los niños (como en el famoso cuadro de Brueghel donde un enorme vagabundo pasa solemnemente por las calles de un pueblo mientras los niños le ladran y se ríen de él) Pero el mundo de hoy es un mundo adulto, ya no es el mundo de los niños.- El vagabundo hoy día sólo puede escabullirse - Todo el mundo está en casa viendo héroes policiales en la tele"....

parte del texto titulado La Desaparición Del Vagabundo Americano, publicado por primera vez en la revista Holiday, en 1960. traducción de Martín Abadía

John Lund / Stephanie Roeser

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BAJO LOS CIELOS

 ..."Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que esta loca, la gente que esta loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un “¡Ahhh!”...

..." Sentí una punzada en el corazón como me ocurre siempre que veo a una chica que me gusta y que va en dirección opuesta a la mía por este enorme mundo"...  

..." Precisamente por entonces empezó a obsesionarme algo extraño. Era esto: me había olvidado algo. Se trataba de una decisión que estaba a punto de tomar antes de que apareciera Dean y que ahora se había borrado de mi mente aunque todavía la tenía en la punta de la lengua. Chasqueaba los dedos intentando recordar. Y ni siquiera podía decir si era una decisión auténtica o sólo algo que había olvidado. Me obsesionaba y desconcertaba, me ponía triste. Tenía algo que ver con el Viejo de la Mortaja. Carlo y yo estábamos sentados en una ocasión, rodilla contra rodilla, en dos sillas, mirándonos, y le conté un sueño que había tenido de un extraño árabe que me perseguía por el desierto; trataba de escaparme de él; pero me alcanzó justo antes de llegar a la Ciudad Protectora.
 
- Quién sería? –dijo Carlo.

Lo consideramos. Supuse que era yo mismo envuelto en una mortaja. No era eso.

Algo, alguien, un espíritu nos perseguía por el desierto de la vida y nos alcanzaría antes de llegar al cielo. Por supuesto, ahora que volvía a ello, no podía ser más que la muerte: la muerte que nos alcanza antes de que lleguemos al cielo. Lo que anhelamos durante nuestra vida, lo que nos hace suspirar y gemir y sufrir todo tipo de dulces náuseas, es el recuerdo de una santidad perdida que probablemente disfrutamos en el seno materno y sólo puede reproducirse (aunque nos moleste admitirlo) al morir. Pero ¿quién quiere morir?

En el torbellino de acontecimientos en el fondo de la mente seguía pensando en esto. Se lo conté a Dean y él reconoció de inmediato que no era más que anhelo de la propia muerte; y dado que nadie vuelve a la vida, él, sensatamente, no quería tener nada que ver con ello, y me mostré de acuerdo"...

 

..."Eso me hizo pensar que podía suceder cualquier cosa… Era el momento en que uno lo sabe todo y todo queda decidido para siempre"...

..." ¿Qué se siente cuando uno se aleja de la gente y ésta retrocede en el llano hasta que se convierte en motitas que se desvanecen? Es que el mundo que nos rodea es demasiado grande, y es el adiós. Pero nos lanzamos hacia delante en busca de la próxima aventura disparatada bajo los cielos"...

Jack Kerouac  fragmentos de:  En El Camino
 la fotografía principal es de Walter Lehrman