CÉLINE, UNA FOTO, UNA FRASE,

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                                             ©BPI-Iziz - Louis-Ferdinand Céline

                                                                   restaurada para Sitios en el Corazón

 

  

"Los pobres nunca, o casi nunca, piden una explicación de todo lo que tienen que soportar. Ellos se odian unos a otros, y se contentan con eso. "

 

Viaje al fin de la noche - 1932

 

BUKOWSKI, CÉLINE Y LAS GALLETITAS

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 “La primera vez que leí a Céline, me fui a la cama con una caja grande de galletitas Ritz.

Empecé a leerle y me comía una galletita Ritz, me reía, me comía una Ritz, leía.

Leí la novela entera de un tirón y me terminé la caja de galletitas. Y me levanté y tomé agua.
Tendrías que haberme visto. No me podía mover. Eso es lo que un buen escritor te puede hacer. Casi te puede matar. Un mal escritor puede hacerlo, también”.

 

 

                                                         Louis-Ferdinand Céline  (c)BPI

Bukowski narra en este escrito su primer encuentro con Céline. El hombre había conseguido el Viaje y, al parecer, se pasó toda la noche en vela leyendo, bebiendo vino y comiendo galletas. Tan absorto estaba que ni siquiera advirtió que se hizo de día. Cuando su mujer de entonces apareció en la habitación, lo encontró riendo a carcajadas, tan excitado, que a la pobre no le quedó más remedio que preguntarle qué le pasaba. Bukowski le dijo que acababa de leer al mejor escritor del mundo. La mujer replicó: creía que tú eras el mejor escritor del mundo. La respuesta fue antológica: ahora soy el segundo, nena.

 

 

 

(Años más tarde, Bukowski convirtió a Céline en protagonista de su última novela, Pulp, una parodia de las novelas policiales estilo Chandler/Hammet en la que un detective fracasado y borracho tiene que encontrar al franchute chalado por encargo de la Señora Muerte, tremenda señora, debido a que, de alguna manera, el tipo se las ha apañado para escapar del frío final de la noche.)

 

 

Vía: Desastrediario

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Fragmento de lo que leyó esa noche Bukowski de Céline

 

 

PRISIONEROS DEL FUTURO (48)

Louis-Ferdinand Céline a los nueve años con sus padres

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VIAJE AL FIN DE LA NOCHE (fragmento)

"lo peor es que te preguntas

de dónde vas a sacar bastantes fuerzas

para seguir haciendo lo que has hecho la víspera

y desde hace ya tanto tiempo.

de dónde vas a sacar fuerzas

para ese trajinar absurdo,

para esos mil proyectos que nunca salen bien,

esos intentos para salir

de la necesidad agobiante,

intentos siempre abortados,

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                                                              ©Sergio Canadé - Louis-Ferdinand Céline

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y todo ello para acabar convenciéndote

una vez más

de que el destino es invencible,

de que hay que volver a caer al pie de la muralla,

cada noche,

con la amenaza del día siguiente,

y cada vez más precario,

más sórdido.


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                                                     ©Boris Lipnitzki/Roger Viollet - Céline

Ya no nos queda demasiada música dentro

para hacer bailar la vida: ahí está.

Toda la juventud ha ido a morir al fin del mundo

en el silencio de la verdad.

¿Y a dónde ir, fuera, decidme,

cuando no llevas contigo

la suma suficiente de delirio?

La verdad es una agonía que nunca acaba.

La verdad de este mundo es la muerte.

Hay que escoger: morir o mentir

yo nunca he podido matar"

 

Fragmento de la novela "Viaje al fin de la noche"

Louis Ferdinand Céline (1939)

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CÉLINE, EL AMOR Y LA VIDA

en la foto: Louis-Ferdinand Céline

"Es más difícil perder el deseo de amar que el deseo de vivir"

Tomohiro Iwanaga - Corazón Rojo del Amor

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BUKOWSKI Y PARÍS

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París

fue como no haber estado allí.

Céline se había ido.

no había nadie allí.

París fue un bocado de aire azulado,
las mujeres pasaban como una inhalación como si tu nunca
fueras a atreverte a irte a la cama con
ellas.
no había ningún ejército por ahí.

todos eran ricos.
no había pobres a la vista.
no había viejos a la vista.
cuando te sentabas en una mesa en un café
te caían celosas miradas
de los demas
asiduos
quienes estaban seguros de ser
más importantes que
tú.
la comida era demasiado cara para comerla.
una botella de vino te costaba
tu mano derecha.

Céline se había ido.

hombres gordos fumaban cigarros convirtiéndose en
gloriosas bocanadas de humo.

hombres delgados permanecían sentados muy estirados y charlaban
únicamente entre sí.
los camareros tenían los pies grandes y estaban seguros
de ser más importantes que
nada y
que nadie.

Céline se había ido

y Picasso se estaba muriendo.

París fue absolutamente nada.

vi a un perro que parecía un
lobo blanco.

no recuerdo haber abandonado
París.

pero debo de haber estado
allí.

fue de alguna manera como dejarse
una revista de moda en una
estación de tren.

Philip Gendreau - Café de la Paix - Campos Elíseos - París

©Andreas Hilger/Fotolia - Louis-Ferdinand Céline -París

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