ES BUSCAR UNA FORMA DE VIDA

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©Hugo Barros - The Radio Dept.- collage - 2010

 

 

 "No es más que eso,  nadie tiene que hacer algo que no quiera hacer por el resto de su vida."

 

fragmentos de una carta que escribió Hunter S. Thompson (a los 20 años) a su amigo Hume Logan en 1958

 

Aconsejar a un hombre que  pregunta qué hacer con su vida implica algo muy cercano a la egolatría. Presumir de señalar a un hombre la meta correcta y definitiva - señalar con un dedo tembloroso  la dirección "correcta" es algo que sólo un tonto podría tomar sobre sí mismo.

La respuesta - y, en cierto sentido, la tragedia de la vida - es que buscamos entender el objetivo y no al hombre. Establecemos una meta que nos exige ciertas cosas, y hacemos esas cosas. Nos adaptamos a las exigencias de un concepto que no puede ser válido. Cuando era joven, digamos que usted quería ser bombero. Me siento bastante seguro al decir que ya no quiere ser bombero. ¿Por qué? Debido a que su perspectiva ha cambiado. No es el bombero lo que ha cambiado, es usted.

Todo hombre es la suma total de sus reacciones a la experiencia. A medida que sus experiencias son diferentes y se multiplican, se convierte en un hombre diferente, y por lo tanto están los cambios de perspectiva. Esto sigue y sigue. Cada reacción es un proceso de aprendizaje, cada experiencia significativa altera su punto de vista.
 
Por lo que parece absurdo, ¿no?. Ajustar nuestras vidas a las exigencias de un objetivo que vemos de manera diferente cada día. ¿Cómo podríamos tener la esperanza de lograr algo que no sea una neurosis galopante?

Poner nuestra fe en metas tangibles parece ser, como mucho, poco inteligente. Así que no nos esforzamos para ser bomberos, no nos esforzamos para ser banqueros, ni  policías, ni  médicos. Nos esforzamos para ser nosotros mismos.
 
Pero no me malinterpreten. No quiero decir que no podamos ser bomberos, banqueros o médicos, sino que tenemos que hacer que el objetivo se ajuste a la persona, en lugar de hacer que el individuo se ajuste a la meta. En cada hombre, la herencia y el medio ambiente se han combinado para producir una criatura con ciertas habilidades y deseos-como una necesidad profundamente arraigada de funcionar de tal manera que su vida tenga sentido. Un hombre tiene que ser algo, tiene que importar.
 
Como yo lo veo, entonces, la fórmula funciona así: el hombre debe elegir un camino que permitirá que sus habilidades funcionen con la máxima eficacia para la satisfacción de sus deseos. Al hacer esto, él está cumpliendo con una necesidad (dándose identidad al funcionar en un patrón establecido por un objetivo conjunto) que evita la frustración de su potencial (la elección de un camino que no pone límites a su desarrollo personal), y se evita el terror de ver a su objetivo marchitarse o perder su encanto cuando él se acerca a la meta (en lugar de doblegarse a sí mismo para satisfacer las demandas de lo que él busca, él ha "doblegado" su objetivo para cumplir con sus propias habilidades y deseos).

©Robert W Bone - Hunter S Thompson en Río Brasil - 1963 

En resumen, no ha dedicado su vida a la consecución de un objetivo predefinido, sino que más bien ha optado por una forma de vida que sabe que va a disfrutar. El objetivo es absolutamente secundario: es el funcionamiento hacia la meta lo que es importante. Y parece casi ridículo decir que el hombre tiene que funcionar para un modelo que no eligió. Dejar que otro hombre defina sus propias metas es renunciar a uno de los aspectos más significativos de la vida: el acto definitivo de la voluntad que hace de un hombre un individuo.

Un hombre que posterga su elección, tendrá necesariamente la elección hecha para él por las circunstancias. Así que si ahora mismo es un número más entre los desencantados, entonces no tiene más remedio que aceptar las cosas como son, o buscar algo más serio. Pero ten cuidado al buscar objetivos: busca una forma de vida. Decide cómo quieres vivir y ver lo que puedes hacer para ganarte la vida DENTRO de esa forma de vida. Pero usted dice: "Yo no sé dónde buscar, yo no sé qué buscar."

©Neale Haynes  Hunter S Thompson - 1996

   Hunter S. Thompson

 

 

 

"Pensar no tiene otro sentido que el de inventar nuevas posibilidades de vida"

G. Deleuze

 

 

PRISIONEROS DEL FUTURO (66)

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"Escribir es una maldición que salva. Es una maldición porque obliga y arrastra, como un vicio penoso del cual es imposible librarse. Y es una salvación porque salva el día que se vive y que nunca se entiende a menos que se escriba."

 

"No puedo escribir mientras estoy ansiosa, porque hago todo lo posible para que las horas pasen. Escribir es prolongar el tiempo, dividirlo en partículas de segundos, dando a cada una de ellas una vida insustituible."

"Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra."

 

 

 

 

 

 

 

A VECES ME PARECE

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©Andy Goldsworthy - Guijarros alrededor de un agujero - 1987

 

 

A veces me parece...

 

 

A veces me parece
que estamos en el centro
de la fiesta
sin embargo
en el centro de la fiesta
no hay nadie
En el centro de la fiesta
está el vacío
Pero en el centro del vacío
hay otra fiesta.
 

 

Roberto Juarroz

 

 

RONALD D. LAING - SONETO Nº24

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©R.Cavallini - Ronald Laing - Ps:©Sitios en el Corazón

 

 

SONETO Nº 24

Comenzamos mostrando signos de deterioro y desgarro
Y ya no nos sentimos como si rodáramos por la nieve.
Entonces empezamos a darnos cuenta de que estamos
envejeciendo y no nos queda demasiado camino por
recorrer.

¿Sabes que no podemos recordar quién
somos? ¿Es preciso una gran entereza
para vivir atáxico y afásico a través de
una no anestesiada decrepitud?

Y sin embargo hay algunas criaturas
muy muy ancianas y frágiles que se sienten dichosas y
satisfechas
de haber llegado adonde están. Sus manos están frías.
Ya casi han agotado la vida que antes tuvieron.

La única bendición absoluta de la edad anciana
es que, muy pronto, el ave abandonará la jaula.

Ronald D. Laing de su libro: Sonetos y Aforismos 
traducción: Silvia Furió

HUNTER EN ALGUNAS NOCHES

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©Hugo Barros - mesineto - collage 2012

 

"La música, para mí, siempre ha sido una cuestión de energía, una cuestión de combustible. Las personas sentimentales lo llaman inspiración, pero lo que realmente quieren decir es combustible. Yo siempre he necesitado de combustible. Yo soy un consumidor serio. En algunas noches sigo creyendo que un coche con la aguja de gas en vacío puede correr unos cincuenta kilómetros más si se tiene la música adecuada muy fuerte en la radio. "

Hunter S. Thompson

 

VALENTINO

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"Después de mí, el diluvio"

                                                                                     ©Vogue - Valentino Garavani 

 

"El mercado actual exige rapidez (la moda dura solo días) y economía, por este motivo creo que más que la exclusividad, creatividad, y el mismo arte, la industria se encuentra en una competencia, donde el que corra más rápido es el que lleva la delantera..!" 

 

Valentino Garavani

 

 

©Abigail Donaldson - Irina Kravchenko para Valentino - otoño-invierno 2013

 

DELEUZE - ¿PINTURA Y FILOSOFÍA?

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©Loli Iñiguez - Medusa 3 - óleo sobre lienzo 

 

 

 

"No estoy seguro que la filosofía haya aportado algo a la pintura. No lo sé. Pero quizás no es así como hay que plantear las cosas. Me gustaría más plantear la pregunta inversa: la posibilidad de que la pintura tenga algo para aportar a la filosofía."

 

 

 

 

 

 Gilles Deleuze - Pintura: El concepto de diagrama.

 

 

TRES FRASES DE "ASÍ HABLÓ ZARATUSTRA"

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Friedrich Nietzsche por Hans Johann Wilhelm Olde óleo de 1889

 

 

El hombre es una cuerda tendida entre el animal y el superhombre — una cuerda sobre un abismo.  

 

La grandeza del hombre está en ser un puente y no una meta: lo que en el hombre se puede amar es que es un tránsito y un ocaso.

 

 

©Goehte-Nationalmusseum - Weimar, Germany



Al hombre le ocurre lo mismo que al árbol. Cuanto más quiere elevarse hacia la altura y hacia la luz, tanto más fuertemente tienden sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, lo profundo — hacia el mal.

 

Friedrich Nietzsche

ODALISCA

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           ©Centre Pompidou/Martial Raysse -Made in Japán-La Gran Odalisca 1964-acrílico

 

 

"Jamás descubrirás los secretos de una odalisca
están ocultos en lo profundo de sus deseos
de sus músculos firmes y su piel de seda
jamás sabrás que es lo que piensa o sentirás
la pasión que hace latir su corazón,
la desearás con el alma, la querrás para tí solo
pero será siempre fiel amante y dulce esclava
del desierto, la arena, su mística y sus danzas."

 

 

fragmento de la poesía Odalisca de

Estanislao Newbery

  

 

                                                                                                   ©Martial Raysse

 

 

EQUO Y LA SENTENCIA DEL PRESTIGE

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             ©fedephoto - Juan López de Uralde - presidente de EQUO

 

 

 EQUO califica de escandalosa la sentencia absolutoria sobre la catástrofe del Prestige - 13/11/2013

 

 

Para EQUO y EQUO Galicia la sentencia conocida hoy sobre el Prestige, 11 años después de que se produjera la catástrofe, que absuelve a las personas juzgadas (solo hay una condena leve al capitán del barco por desobediencia) es absolutamente incomprensible y abre una importante brecha en la credibilidad de nuestro sistema de justicia, ya de por sí bastante desprestigiado.

EQUO ha afirmado que ya fue un escándalo el hecho de que no se sentaran en el banquillos los principales responsables políticos y empresariales del desastre y que esta desastrosa sentencia, que llega a avalar la decisión de alejar el barco, evidencia aún más la falta de justicia en este asunto.

 

 En este sentido, para EQUO y hay claras responsabilidades por parte del entonces vicepresidente del gobierno, Mariano Rajoy, el propio Presidente del gobierno José María Aznar y sobre todo el Ministro de Fomento, Francisco Álvarez Cascos. Tres cargos políticos que destacaron por su pésima gestión, a espaldas de la ciudadanía y por la toma de decisiones negligentes que ocasionaron consecuencias gravísimas para el medio ambiente y las personas.

Asimismo, también deberían haber sido juzgados los máximos responsables de la empresa; que han estado ausentes de forma incomprensible en el proceso, por lo que el juicio desde el principio apuntaba muy bajo.

 

En definitiva para EQUO esta sentencia es un bofetón para los miles voluntarios que se lanzaron a limpiar la costa gallega ante la inoperancia de la Administración y para las familias que vieron amenazado su medio de vida por la contaminación durante años del mar y las costas; al tiempo que lanza un mensaje escalofriante de impunidad muy peligroso.

 

Por todo ello, EQUO y EQUO Galicia han expresado su total rechazo a la sentencia y al desarrollo del proceso judicial tal y como ha tenido lugar ya que desde el principio ha rehusado entrar en el fondo de la cuestión y ha optado por no profundizar en los hecho ocurridos.

 

EQUO

 

 

DELEUZE: FILOSOFÍA COMO DENUNCIA

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                                                               ©Hugo Barros - Collage - mesineto 

 

"Una filosofía que no entristece o no contraría a nadie no es una filosofía.

Sirve para detestar la estupidez, hace de la estupidez una cosa vergonzosa. 

Sólo tiene este uso: denunciar la bajeza del pensamiento bajo todas sus formas." 

 

 

 

 

Nietzsche y la filosofía. Gilles Deleuze 

 

 

DERRIDA, LA MUERTE Y LOS RECUERDOS

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                                                                                                          ©psykzz

                                                                              

Mi deseo más tenaz sería recomenzar, revivir todo, lo malo y lo bueno, eso que hoy sé que fue malo: el sufrimiento. Una vez ocurrido, es la posibilidad de esta sublimación, de esta transformación, de esta alquimia que hace que el recuerdo de un sufrimiento, se vuelva un buen recuerdo. Entonces tendría ganas de repetirlo.

Y eso es la sombra de la muerte, el miedo, la angustia y la tristeza de la muerte que viene: que me gustaría recomenzar, y recomenzar, y recomenzar, las mismas cosas, sin siquiera inventar cosas nuevas. Revivir lo que viví.

 

Ahí donde se detiene la bendición. He aquí el matiz, la precisión que me gustaría aportar: es que cuando algo del pasado, bueno o malo, que fue bueno o que fue malo en el pasado, continúa hoy o continuará mañana a dar frutos o resultados negativos, cuando lo negativo continúa proliferando, e incluso sobreviviéndome, en ese momento, ya no, eso quiero recomenzar.

Entonces, cuando el mal tiene un futuro, cuando el mal pasado tiene un futuro, si puedo decirlo así, en ese momento no puedo decir que maldiga, pero ya no bendigo.

 

Lo que es trágico en la existencia, y no solo en la mía, es que la significación de lo que vivimos, y que cuando la vida es larga implica muchas cosas, la significación de lo que hemos vivido no se determina más que a último momento, es decir, en el momento de la muerte.

Hasta último momento puede ocurrir que lo que viví o creí vivir como algo bello, bueno, noble, y que por lo tanto implica este deseo de repetir, que algo venga a mostrarme que eso fue malo, que había ahí una mentira, una falta, el germen de una catástrofe. Y entonces, en el último segundo descubro algo que corroe o pervierte toda la memoria feliz que conservo.

 

Me gustaría anunciarme a mí, a mi madre, que desde siempre ya no me escucha, lo que hay que saber antes de morir, es decir que no solo yo no conozco a nadie, no encontré a nadie, no tuve noticias en la historia de la humanidad de nadie,... espera, espera, nadie que haya sido más feliz que yo, y afortunado, eufórico, es verdad a priori, ¿no?, ebrio de goce ininterrumpido, pero que además yo permaneceré como el contraejemplo de mí mismo, también constantemente triste, privado, destituido, decepcionado, impaciente celoso,, desesperado, y si de hecho ambas certezas no se excluyen, entonces ignoro arriesgar la más mínima frase sin dejarla caer por tierra, en silencio, por tierra su léxico, por tierra su gramática y su geología, como decir otra cosa que un interés tan apasionado por esta cosa, el idioma, la literatura, la filosofía, otra cosa que la imposibilidad de decir todavía, como lo hago aquí, "yo, yo firmo"

 

 

 

último fragmento de la película de Safaa Fathy: 

D'ailleurs Derrida

 

                                 ©Sergio Canadé - Jacques Derrida - Ps

 

 

JIDDU KRISHNAMURTI: ESCUCHAR

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                                                                    ©Mitter Bedi

 

 

 

 

¿Alguna vez se ha sentado en silencio, sin fijar su atención en nada, sin hacer esfuerzos para concentrarse, con la mente en calma, realmente en silencio? Entonces escucha todo, ¿No es cierto? Escucha los ruidos lejanos como los cercanos, los que están muy cerca, esos ruidos inmediatos, eso en realidad significa que escucha todo. Su mente no se limita a un único y pequeño canal. Si puede escuchar de esa forma, escuchar con facilidad, sin esfuerzo, descubrirá que sucede un cambio extraordinario en usted, un cambio que llega sin su voluntad, sin que lo pida, y en ese cambio hay enorme belleza y profunda percepción.

 

 

BARTHES, EL AMOR, LA ESPERA...

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                                                            ©ADAGP/Francis Picabia - Figura triste - 1912 

  

 

 "¿Estoy enamorado? -Sí, porque espero. El otro, él, no espera nunca. A veces, quiero jugar al que no espera; intento ocuparme de otras cosas, de llegar con retraso; pero siempre pierdo a este juego: con cualquier cosa que haga, me encuentro ocioso, exacto, es decir, adelantado. La identidad fatal del enamorado no es otra más que ésta: yo soy el que espera."

 

Roland Barthes - Fragmentos sobre un discurso amoroso

 

NUNCA SE HA VUELTO A REPETIR

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Robert Doisneau - Marguerite Duras - 1955 - restauración ©Sergio Canadé

 

 

El último cliente de la noche

La carretera atravesaba la Auvernia y el Cantal. Habíamos salido de Saint-Tropez por la tarde, y condujimos hasta entrada la noche. No recuerdo exactamente qué año era, fue en pleno verano. Lo conocía desde principios de año. Lo había encontrado en un baile al que había ido sola. Es otra historia. Quiso parar antes del amanecer en Aurillac. El telegrama había llegado con retraso, había sido enviado a París, y luego reenviado de París a Saint-Tropez. El entierro debía tener lugar al día siguiente, a última hora de la tarde. Hicimos el amor en el hotel «Aurillac», y luego volvimos a hacerlo. Por la mañana lo hicimos de nuevo. Creo que fue allí, durante este viaje, cuando el deseo se esclareció en mi cabeza. Por él. Creo. Pero, estoy menos segura. Pero por él, sí sin duda,sí, desde el momento que se unía a mí en este deseo. Pero él, como otro, como el último cliente de la noche. Apenas dormimos, y reemprendimos el viaje muy pronto. Era una carretera muy bonita y terrible, interminable, con curvas cada cien metros. Sí, fue durante este viaje. Esto nunca se ha vuelto a repetir en mi vida. El lugar ya estaba allí. Sobre el cuerpo. En estas habitaciones de hotel. Sobre las orillas arenosas del río. El lugar era oscuro. Estaba también en los castillos, en sus muros. En la crueldad de las cacerías. De los hombres. En el miedo. En los bosques. En el desierto de las alamedas. De los estanques. Del cielo. Tomamos una habitación al borde del río. Volvimos a hacer el amor. No podíamos hablarnos más. Bebíamos. En la sangre fría, golpeaba. El rostro. Y ciertos lugares del cuerpo. No podíamos acercarnos ya el uno al otro sin tener miedo, sin temblar. Me llevó hasta lo alto del parque, a la entrada del castillo. Estaban los de Pompas Fúnebres, los guardianes del castillo, el ama de mi madre y mi hermano mayor. A mi madre no la habían metido todavía en el ataúd. Todo el mundo me esperaba. Mi madre. Besé la frente helada. Mi hermano lloraba. En la iglesia de Onzain éramos tres, los guardianes se habían quedado en el castillo. Yo pensaba en este hombre que me esperaba en el hotel al borde del río. No me daban pena, ni la mujer muerta ni el hombre que lloraba, su hijo. Nunca más he tenido. Después vino la cita con el notario. Consentí a las disposiciones testamentarias de mi madre, me desheredé.

 

 

©Sitios en el Corazón - Marguerite Duras

 

Él me esperaba en el parque. Dormimos en este hotel al borde del Loira. Después, nos quedamos varios días junto al río, dando vueltas por allí. Permanecimos en la habitación hasta entrada la tarde. Bebíamos. Salíamos para beber. Volvíamos a la habitación. Luego, volvíamos a salir por la noche. Buscábamos cafés abiertos. Era la locura. No podíamos marcharnos del bar, de este lugar. De lo que buscábamos, no se hablaba. A veces, teníamos miedo. Sentíamos una profunda pena. Llorábamos. La palabra no se pronunciaba. Lamentábamos no amarnos. Ya no sabíamos nada. Existía sólo lo que se decía. Sabíamos que esto no volvería a ocurrir en nuestra vida, pero de esto no se decía nada, ni que éramos los mismos frente a esta disposición de nuestro deseo. Esto siguió siendo la locura durante todo el invierno. Después, fue menos grave, una historia de amor. Posteriormente aún escribí Moderato Cantabile.

 

 

HUNTER MING

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                          ©Playboy/Al Satterwhite - Hunter S. Thompson - detalle

 

 

"La mayor manía de todas es la pasión, y yo soy un esclavo natural de la pasión: el equilibrio entre mi cerebro, mi alma y mi cuerpo es tan salvaje y delicado como la piel de un jarrón Ming."

 

Hunter S. Thompson

 

 

                                                  © Heritage Images

  

 

PRISIONEROS DEL FUTURO (65 )

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                                                                           Albert Camus a los 4 años - 1917

  

 

Fragmento del escrito Novela y rebeldía de

Albert Camus

 

 

"La contradicción es la siguiente: el hombre rechaza el mundo tal cual es, sin aceptar escaparse. De hecho, los hombres tienen apego al mundo y, en su inmensa mayoría, no desean abandonarlo. Lejos de querer olvidarlo siempre, sufren, al contrario, por no poseerlo bastante, extraños ciudadanos del mundo, exiliados en su propia patria. Salvo en los instantes fulgurantes de la plenitud, toda realidad es para ellos inacabada. Sus actos les escapan en otros actos, vuelven a juzgarlos bajo rostros inesperados, huyen como el agua de Tántalo hacia una desembocadura ignorada aún. Conocer la desembocadura, dominar el curso del río, captar por fin la vida como destino, he ahí su verdadera nostalgia, en lo más denso de su patria. Pero esta visión que, en el conocimiento al menos, los reconciliaría por fin con ellos mismos, no puede aparecer, si es que aparece, más que en ese momento fugitivo que es la muerte: todo acaba en él. Para estar, una vez, en el mundo, es preciso no estar ya en él nunca más."

 

 

 

                                                     ©Cecil Beaton - Albert Camus - París 1946 - detalle 

 

 

"Nace aquí esa desgraciada envidia que tantos hombres sienten por la vida de los otros. Percibiendo esas existencias por fuera, les suponen una coherencia y una unidad que no pueden tener, en verdad, pero que parecen evidentes al observador. Éste no ve más que la línea superior de tales vidas, sin cobrar conciencia del detalle que las roe. Hacemos entonces arte de tales existencias. De modo elemental, las novelamos. Cada cual, en este sentido, trata de hacer de su vida una obra de arte. Deseamos que el amor dure y sabemos que no dura; aunque, por milagro, debiese durar toda una vida, sería aún inacabado. Quizás, en esta insaciable necesidad de durar, comprenderíamos mejor el sufrimiento terrestre si supiéramos que fuese eterno. Parece que a las grandes almas las asusta a veces menos el dolor que el hecho de que no dura. A falta de una felicidad infatigable, un largo sufrimiento crearía al menos un destino. Pero no, y nuestras peores torturas cesarán un día. Una mañana, después de tantas desesperaciones, un irreprimible deseo de vivir nos anunciará que todo ha terminado y que el sufrimiento ya no tiene más sentido que la felicidad. "

 

 escrito completo

 

DOS POEMAS, DOS CIUDADES

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                                                    ©Stephen Magsig - Detroit - 2013 

 

 

Un Poema es una Ciudad  

"un poema es una ciudad llena de calles y cloacas, 
llena de santos, héroes, pordioseros, locos, 
llena de banalidad y embriaguez, 
llena de lluvia y truenos y períodos 
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra, 
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj, 
un poema es una ciudad ardiendo, 
un poema es una ciudad bajo las armas 
sus barberías llenas de borrachos cínicos, 
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo 
por las calles como Lady Godiva, 
donde los perros ladran en la noche y persiguen 
la bandera; un poema es una ciudad de poetas, 
muchos de ellos muy similares 
y envidiosos y amargados... 
un poema es esta ciudad ahora, 
a 50 millas de ninguna parte 
a las 9:09 de la mañana, 
mas el sabor a licor y cigarrillos, 
sin policía, sin amantes, caminando en las calles, 
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas, 
fortificada, casi vacía, 
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena, 
las montañas rocosas, 
el océano como una llama de lavanda, 
una luna carente de grandeza, 
una leve música de ventanas rotas... 
un poema es una ciudad, un poema es una nación, 
un poema es el mundo... 
y ahora pongo esto bajo el cristal 
para el loco escrutinio del editor 
y la noche está en cualquier lado 
y lánguidas damas grises se alinean 
el perro sigue al perro al estuario 
las trompetas anuncian los patíbulos 
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas 
que no pueden hacer". 

 Charles Bukowski -1969

 

 

 

©Jonathan Calugi - Pistoia, Italia

 

 

Mario Benedetti:

 

Cada ciudad puede ser otra

 

 

"Cada ciudad puede ser otra
cuando el amor la transfigura
cada ciudad puede ser tantas
como amorosos la recorren

el amor pasa por los parques
casi sin verlos amándolos
entre la fiesta de los pájaros
y la homilía de los pinos

cada ciudad puede ser otra
cuando el amor pinta los muros
y de los rostros que atardecen
unos es el rostro del amor

y el amor viene y va y regresa
y la ciudad es el testigo
de sus abrazos y crepúsculos
de sus bonanzas y aguaceros

y si el amor se va y no vuelve
la ciudad carga con su otoño
ya que le quedan sólo el duelo
y las estatuas del amo"

 

 

 

                                                                                                    graffiti

 

 

CLARICE LISPECTOR: LA ESCRITURA

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“Yo no tengo nada que decir. ¿Por qué no me quedo tranquila, entonces? Pero si yo no me obligo a hablar, el silencio siempre me va a hundir en oleadas. Palabra y la forma será el tablón sobre el que voy a flotar sobre nubes de silencio.”

 

 "Tengo miedo de escribir. Es muy peligroso. Cualquiera que haya intentado sabe. El peligro de provocar las cosas ocultas-pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas: en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. En este vacío es donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: es donde me escurre la sangre. Soy una escritora que teme a las trampas de las palabras: las palabras que digo esconden otras-que? Tal vez voy a decir. Escribir es una piedra echada a lo hondo del pozo."

 

"Escribo para así librarme de mí y luego por fin puedo descansar." 

 

“Escribo como si fuese a salvar la vida de alguien. Probablemente mi propia vida. Vivir es una especie de locura que la muerte comete”.

 

“Soy una escritora que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras”.                                                                                          

“Escribo como escribo, sin saber cómo ni por qué: escribo por fatalidad de voz”.

 

“Escribir es tratar de entender, y tratar de reproducir lo irreproducible, es sentir hasta el fondo el sentimiento que de otro modo permanecería vago o sofocador. Escribir es también bendecir una vida que no fue bendecida.” 

 

“Estoy escribiendo porque no sé qué hacer de mí. Es decir: no sé qué hacer con mi espíritu”.

“Dame tu mano desconocida que la vida me está doliendo y no sé cómo hablar – la realidad es demasiado delicada, sólo la realidad es delicada, mi irrealidad y mi imaginación son más pesadas”.

 

                                                            ©Sitios en el Corazón - Clarice Lispector - Mirada

 

 

“No pienses que escribo aquí mi secreto más íntimo, porque hay secretos que ni siquiera me cuento a mí misma. Y no es sólo el último secreto sin revelar: hay muchos secretos primarios que dejo que permanezcan como enigma”.

“Escribo con los trazos vivos y ásperos de la pintura.”

“No, no es fácil escribir. Es duro como partir rocas. Saltan chispas y astillas como aceros pulido.”

"Ese tránsito de la introspección subjetiva: “Sé lo que estoy haciendo aquí: cuento los instantes que gotean y son gruesos como sangre." 

“Todo acaba pero lo que te escribo continúa. Y eso es bueno, muy bueno. Lo mejor todavía no se ha escrito. Lo mejor está en las entrelíneas.” 

“Te escribo en desorden, ya lo sé. Pero es como vivo. Yo sólo trabajo con encuentros y pérdidas.”

“Quien no está perdido no conoce la libertad y no la ama. En cuanto a mí, asumo mi soledad. Que a veces se extasía como ante los fuegos artificiales. Soy sola y tengo que vivir una cierta gloria íntima que en la soledad puede convertirse en dolor. Y el dolor, en silencio. Guardo su nombre en secreto. Necesito secretos para vivir.”

“¿Tengo un argumento de vida?, soy inesperadamente fragmentaria. Soy poco a poco. Mi historia es vivir. Y no tengo miedo del fracaso. Aunque el fracaso me aniquile quiero la gloria de caer. Mi ángel lisiado que se lastima huraño, mi ángel que cayó del cielo al infierno, donde vive gozando del mal.” 

“¿En algún momento perdido en la vida se anuncia para cada uno de nosotros una misión que cumplir? Pero rechazo cualquier misión. No cumplo nada, sólo vivo.”