domingo, 29 de septiembre de 2013

PLIEGUES

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©Michael Corridore  - Forma Collage 0004 - 2001
 
 
 Henri Michaux
 
Los 22 pliegues de la vida humana 
 
El hijo, el hijo del jefe, el hijo del enfermo, el hijo del labriego, el hijo del necio, el hijo del Mago, nacen con veintidós pliegues.

La cuestión es desplegarlos.

La vida del hombre entonces se completa.

Bajo esa forma muere.

No le resta pliegue alguno por desplegar.

Raramente muere el hombre conservando algunos pliegues sin desplegar.

Ha ocurrido sin embargo. Paralelamente a esta operación el hombre forma su yo.

Las razas inferiores, como la raza blanca, ven más el yo que el despliegue.


El Mago ve más bien el despliegue.

Sólo el despliegue es importante. Lo demás no es sino epifenómeno.










©Michael Corridore  - Forma Collage 0004 - 2001 - detalle
 

 

viernes, 27 de septiembre de 2013

HUNTER Y LA LIBERTAD

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©Gabriel Paheco - El alfabeto de los sueños - Edit. Siruela 
 
 
 
"La libertad es algo que muere a menos que se utilice."

jueves, 26 de septiembre de 2013

PRISIONEROS DEL FUTURO (63)

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David Lynch niño
 
 
"Las ideas dictan todo, tienes que ser fiel a eso, o estás muerto".
 
"Todas mis películas son acerca de mundos extraños, mundos a los que nunca podrías ir a menos que los construyas y los reproduzcas en una película. Eso es lo que verdad me importa de las películas a mí: ir a mundos cada vez más extraños".
 
"La muerte en mi mente no es una finalidad. Hay un continuo: Es como por la noche, que te vas a dormir y durante el día te despiertas, o cuando te despiertas, y es un nuevo día".
 
"Hay que estar dispuesto a dejarse llevar por el mundo abstracto. Hay que querer perderse en él. Si no, se tendrá la sensación de frustración".
 
"El absurdo es lo que más me gusta en la vida. Si ves a un hombre en repetidas ocasiones golpear contra un muro hasta sangrar, después de un tiempo te hacen reír porque se convierte en absurdo".
 
"Me interesa saber que se esconde tras las limpias fachadas, tras los visillos de las casas, explorar los recovecos tortuosos de la existencia. Soy como un detective que destapa lo que los demás ocultan. Y es que este mundo de hoy no es un lugar tan maravilloso como dicen. No es el sueño más brillante".
 
 "Los sueños verdaderamente importantes son los que tienes cuando estás despierto, ya que cuando duermes no los controlas. A mí me gusta sumergirme en un mundo onírico que yo he construido o descubierto; un mundo que yo elijo".
 
 "Hay gente a la que le gustan las películas que se entienden y hay gente a la que le gustan las películas que dejan espacio para que el espectador sueñe. A mí me gustan las que permiten soñar. La comprensión intelectual no tiene más importancia que la posibilidad de sumergirse en cada escena separadamente."

 "El sexo es la puerta a algo tan poderoso y místico, pero el cine generalmente lo presenta de un modo muy seco"
 
 
David Lynch
 
 
 
© Jérôme de Perlinghi - para la revista Liberation - París - 2003
 
 
La diferencia entre la realidad y la imaginación no fue siempre clara para mí."


©Eric Robert - Cannes 1990 - Palma de Oro por Corazón Salvaje
 

miércoles, 25 de septiembre de 2013

HOJA DE OTOÑO

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                                                                      gif de la película El Muro de Pink Floyd
 
 
 
 Divino misterio en estas hojas de otoño que caen sobre los Budhas de piedra.
 
Imaizumi Sogetsu
 
 

lunes, 23 de septiembre de 2013

SI LA NOCHE ES REALMENTE ALGO

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                                                              ©Massimo Brega/Corbis - hoja de álamo en otoño
 
 
COMIENZO DE LA NOVELA DEL OTOÑO TARDÍO
 
El barco de pasajeros huele a aceite y algo castañea todo el tiempo como una obsesión. El foco se enciende. Nos acercamos al muelle. Solo yo bajaré aquí"¿Necesitas la pasarela?" No. Doy un largo brinco vacilante directo hacia la noche y ya estoy en el muelle, en la isla. Me siento mojado y torpe, mariposa que acaba de salir del capullo; las bolsas de plástico cuelgan de mis manos como alas atrofiadas. Me vuelvo y veo el barco que se aleja deslizándose con sus ventanillas iluminadas, después camino a tientas hasta la casa que estuvo tanto tiempo vacía. Todas las casas de la vecindad están vacías...Da gusto dormir aquí. Me tumbo boca arriba y no sé si estoy dormido o despierto. Algunos libros que he leído pasan a mi lado como viejos veleros junto al Triángulo de las Bermudas, para luego desaparecer sin dejar huellas...Se oye un sonido hueco, un distraído tamborileo. Un objeto que el viento una y otra vez golpea contra algo que la tierra mantiene inmóvil. Si la noche no es solamente la ausencia de la luz, si la noche es realmente algo, entonces es este sonido, sonido de estetoscopio de un corazón lento, que palpita, se calla un rato, vuelve. Como si el ser se moviese en zigzag en la Frontera. O como alguien que golpease la pared, alguien que pertenece al otro mundo pero que permanece aquí, golpea, quiere regresar. ¡Demasiado tarde! No tuvo tiempo de llegar abajo, no tuvo tiempo de llegar arriba, no tuvo tiempo de llegar a bordo...El otro mundo es también este mundo. A la mañana siguiente veo una vivaz rama marrón dorada. Una reptante raíz arrancada. Piedras con rostros. El bosque está lleno de monstruos dejados atrás, a los que amo. 
 
Tomas Tranströmer 
 

 
 
extraído del libro El cielo a medio hacer
traducción de Roberto Mascaró
  
 

domingo, 22 de septiembre de 2013

OTOÑO 2013

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©ADAGP/Pompidou/Georges Rouault - Otoño - 1948 - foto Philippe Migeat
 
 
Archipiélago Otoñal
 
Tormenta
 
De pronto, el caminante encuentra aquí el viejo,
enorme roble, como un alce petrificado con su interminable
cornamenta, frente a la fortaleza verdinegra
del mar de septiembre.
 
Tormenta nórdica. Es el tiempo en que
los racimos de serbas maduran. Despierto en la oscuridad,
oigo a las constelaciones piafar en sus establos,
en las alturas, sobre los árboles.
 
 
Tomás Tränstromer 
 
 

sábado, 21 de septiembre de 2013

HUNTER Y SU BALÓN

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Hunter S. Thompson animando una charla política


"Un hombre que ha quemado todas sus opciones no se puede permitir el lujo de cambiar su camino. Él tiene que sacar provecho de todo lo que se ha ido, y no puede permitirse el lujo de admitir que cada día de su vida lo lleva cada vez más a un callejón sin salida ..."

Hunter S Thompson

jueves, 19 de septiembre de 2013

LOCURA Y RAZÓN

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                                                                                                  ©Jaeyeol Han
 


"Yo había estado tan loco como para estudiar la razón, que era bastante razonable para estudiar la locura."

Michel Foucault  

 

miércoles, 18 de septiembre de 2013

LO DIGITAL, LO ANALÓGICO

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   ©Christopher Morris - William Gibson - Canadá - 2010


“Uno de los errores que nuestros nietos encontrarán en nosotros es nuestra distinción entre lo digital y lo analógico, lo virtual y lo real. En el futuro,
esa diferencia será literalmente imposible..."


William Gibson


 


 

lunes, 16 de septiembre de 2013

NIETZCHE

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    ©Georges Seurat - Hombre inclinado en un parapeto - 1880 - Col.Privada
                                      

"El individuo siempre ha tenido que luchar para no ser abrumado por la tribu. Si lo intenta, usted estará solo a menudo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto a pagar por el privilegio de ser dueño de ti mismo ".

viernes, 13 de septiembre de 2013

JAZZ KEROUAC

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     ©Allen Ginsberg - Jack Kerouac en la ventana - New York City - 1953
 
 
(Jack Kerouac se definió a sí mismo como "poeta Jazz")
 
 “Para los escritores del siglo XIX (y gran parte del siglo XX), la pintura era la referencia: se trataba de pintar para representar una escena. Con Kerouac, el flujo musical de la lengua toma el centro del escenario y se establece un juego entre la lengua y la escritura, como un instrumento puramente musical, empujando sus improvisaciones a la manera de un Charlie Parker. Se trata de un cambio radical”.
 
Jean-François Duval - Kerouac y la generación beat (Anagrama).
 
A continuación el poema Soledad Mejicana de Jack Kerouac. (En inglés seguro que se escucha mejor la música)

Soledad mexicana

Y soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México
recordando.
Mis amigos, se me han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscriptas,
mi cama apedreada y sacudida
por los terremotos y no tengo
hierba santa para volarme a la luz
de las velas y soñar humo de autobuses
solo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían furtivamente a través de un agujero
en la puerta, taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen
el amor los masturbadores.
Yo soy la gárgola
de Nuestra Señora
soñando en el espacio
sueños grises brumosos
mi rostro apunta hacia Napoleón
no tengo forma.
La libreta en la que anota las direcciones postales
está plagada de «Que en paz descanse»
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor
mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir
que, si fuera mi amigo,
intentaría sodomizarme.

queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz,
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día.

si camino mi pie se rompe
si sonrió mi máscara es una farsa
si lloro sólo soy un niño
si recuerdo miento
si escribo, ya todo fue escrito
si muero, la muerte llega a su fin
si vivo, la muerte recién comienza
si espero, la espera es más prolongada
si parto, la partida ya no existe
si me duermo la dicha suprema es pesada
la dicha pesa sobre mis párpados
si voy a cines baratos me comen las chinches.
No tengo dinero para cines lujosos
si no hago nada
nada lo hace


 
 

    ©Richard Cummins - Librería en San Francisco - California
 
“Existirá esa memoria mientras que el hombre moderno sea unidimensional. Y es que se le reduce cada vez más a su dimensión económica y se enfrenta a crecientes integrismos y al fundamentalismo; así las generaciones más jóvenes pueden descubrir el aliento liberador que es Kerouac.
 
Los beats no están detrás de nosotros: ¡están por delante!”.

 Jean-François Duval  - Kerouac y la generación beat (Anagrama). 
 
 

jueves, 12 de septiembre de 2013

KEROUAC POR CUATRO

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Jack Kerouac : cuatro dibujos, cuatro frases


 ©Jack Kerouac - DrSax - 1952 - detalle 
 
«La vida es mi arte, protección frente a la muerte, así sin autorización vivo».
  
  
 ©Jack Kerouac - sin título - lápiz sobre papel (detalle) - 1953
  
«La vida es un país extranjero».   
 
 
 ©Jack Kerouac - DrSax - 1952 - detalle
 
"No pienses con palabras, es mejor ver la imagen." 
 
 
 ©Jack Kerouac - DrSax - 1952 - detalle
  
 «Vive tu memoria y asómbrate». 
 
 
 ©Stanley Twardowicz - Jack Kerouac - 1967-detalle
 
 

miércoles, 11 de septiembre de 2013

TINIEBLAS (TRES)

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©Colección Karsten-Greves París/Henri Michaux - 1981
 
 
Puertas que dan al fuego

El agua ya no corre para mí
La vida no tiene más días para mí
Vasallo de un brazo roto, vivo insularmente

Mis puertas dan al fuego
Arrancada la ropa interior de mi carne, mi piel ya no me envuelve
Ya nada me envuelve
Furiosa batalla que se libra dentro de mis fronteras


¡Qué frágiles son las patas de los teros!
Pero les bastan

Como una herramienta caída de una carreta
me quedé en la ruta

Mis pájaros ya no vuelan
Un solo hueso roto apresó mi vida

Escucho los informes chillones de mi cuerpo
El dolor en mi herida sumerge su escorpión marino

Hospital y momias matinales
¡Oh, qué profundamente cerrado está todo!


Noches sin fin
Lentamente, lentamente las agujas convierten la noche en alba

Tiempo inexorable que debo recorrer sin perder un minuto
¿Quién me regalaría uno solo?
Noches como un toldo sobre una herida
Cuando el sufrimiento se refleja en sufrimientos
cuando el sufrimiento en mil espejos rebota y repercute
… y todos los grados que todavía le falta subir

Nada de cielo
Arrancamos las vendas

Una quilla caída, todas las quillas oscilan

Sufrimiento que sigue sin domesticar
su fanfarria loca
su trompeta desgarradora sólo para mí
entre nosotros, telones bajos

Sufrimiento que sobrevive a todo, como un culto inepto,
transmitido incomprendido,
al que seguimos estando sometidos
Brasa

Brasa y perforaciones
¡Qué horribles brasas!
Ahí estaba mi brazo, antes


Fuego. Fuego. Fuego. Fuego incesantemente fuego

La lengua fría del cuchillo de trinchar
vaga sola entre los labios del hombre solo

Abejas que están libando flores de hierro
Pájaros que vuelan entre árboles de hierro

Perros que muerden. Jaurías de perros
incesantes oleadas de perros

En pleno día, espero la salida del sol

Henri Michaux

 
en A distancia (recopilación póstuma)
Paris, Mercure de France, 1997
Traducción inédita: Silvio Mattoni
 


©Centro Pompidou/Henri Michaux - acuarela y tinta china sobre papel - 1945
 
 

©Eddie Novarro - Henri Michaux - detalle 
 
 

martes, 10 de septiembre de 2013

TINIEBLAS (DOS)

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Georg Trakl  - Autorretrato (expresionismo)
 
 
EXPRESIONISMO  LITERARIO
 
SALMO
 
Hay una luz que el viento ha extinguido.
Hay una taberna que el borracho abandona al mediodía.
Hay un viñedo, quemado y negro, con hoyos llenos de arañas.
Hay una habitación cuyas paredes con leche se han blanqueado.
El loco ha muerto. Hay una isla en los Mares del Sur
Dispuesta para el Dios Sol. Siguen tocando los tambores.
Los hombres ejecutan danzas de guerra.
Las mujeres mecerán sus caderas en lianas y flores de fuego
Mientras cante el mar. Oh, nuestro paraíso perdido.
Las ninfas han abandonado los bosques de oro.
Han enterrado al desconocido. Una lluvia delgada comienza a caer.
El hijo de Pan surge bajo la forma de un campesino
Que duerme al mediodía sobre el asfalto incandescente.
Los vestiditos de las pequeñas de aquella granja son de una
           pobreza desgarradora.
Hay habitaciones llenas de cuerdas y sonatas.
Hay sombras que se abrazan ante un espejo enceguecido.
En las ventanas del hospital se calientan los convalecientes.
Un barco de vapor lleva epidemias sangrientas por el canal.
Una extraña hermana vuelve a aparecer en algún sueño maligno.
Descansando en el follaje de avellana, ella juega con su destino.
El estudiante, o tal vez un doble, la sigue,
         espiando desde la ventana.


Tras él se yergue su hermano muerto, o bien él desciende
por la vieja y tortuosa escalera.
La figura de una joven novicia palidece en la oscuridad de los castaños.
Cae la tarde en el jardín. Los murciélagos revolotean en torno al claustro.
Los hijos del portero dejan de jugar y van en pos del oro del cielo.
Los acordes finales de un cuarteto. Una pequeña ciega
        corre temblando por el boulevard.
Y más tarde, su sombra trepa por los muros fríos, oculta
entre cuentos y santas leyendas.


Hay una barca vacía, abriéndose paso por la tarde en el oscuro canal.
En la lobreguez del viejo asilo se desmoronan ruinas humanas.
Unos huérfanos muertos yacen junto al muro del jardín.
Ángeles con las alas manchadas de fango salen de grises habitaciones.
Caen gusanos desde sus párpados amarillentos.
El atrio de la iglesia, oscuro y en silencio, como en los
        días de la infancia.
Vidas anteriores se deslizan por ahí con pies de plata,
Y las sombras de los malditos descienden a las aguas quejumbrosas.
Dentro de su tumba, el mago blanco juega con unas serpientes.

En silencio, se abren los dorados ojos de Dios sobre la
        morada de las calaveras.

 
 
Georg Trakl


 "Yo no he nacido sino a medias" escribió

Para saber más


lunes, 9 de septiembre de 2013

TINIEBLAS (UNO)

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©Coll. Galpérine - Léon Bloy 
 
Causa espanto pensar que sobrevivimos en medio de una multitud de difuntos que se tienen por vivos; que el amigo, el camarada, el hermano con el que nos tropezamos por la mañana y que volveremos a ver por la noche, no es más que mera vida orgánica, apariencia de vida, una caricatura de existencia que no difiere en nada de cuantas se licúan en las sepulturas.

Resulta intolerable reconocer ante uno mismo que nos han traído al mundo unos padres difuntos; que ese sacerdote plantado en el altar se asemeja a un finado y que el Fármaco de la inmortalidad, la Hostia que acaba de consagrar para que nuestra alma reciba la Vida eterna, nos la va a administrar la mano de un cadáver, declamando con voz sepulcral las sagradas palabras de la liturgia.

Todos esos espectros funcionan, sin embargo, con una regularidad perfecta. La misa dicha por ese sacerdote vale tanto como la de un santo. La absolución que otorga a los pecadores es válida. La fuerza de su ministerio sobrenatural se alarga tanto en el tiempo que la muerte no prevalece contra él. Y esto es así para todos los semidifuntos que nos rodean y que nos vemos obligados a llamar, anticipadamente, muertos. Un alma exenta de vida, puede actuar y pensar mecánicamente.

Un cuerpo saludable y lozano puede ser el tabernáculo de una alma putrefacta. Horror harto frecuente. Ha habido casos de santos tocados por el privilegio espantable de poder oler las almas. De la Pastora de La Salette, Melania, se contaba que su vida era un puro sofoco. Castigo infernal que aceptaba y que no es posible afrontar sin horror.

La putrefacción universal que sigue a los horrendos castigos que han diezmado una parte de la tierra puede por tanto entenderse como la podredumbre de las almas. Algunos raros elegidos de Dios sienten seguro en este momento ese terrible hedor. 
 
 
©Coll. Galpérine - Madeleine Bloy (su hermana) 
 
No hay duda de que esta guerra interminable desatada por los demonios ha rebajado tanto los caracteres que vale decir que todos los corazones se mueven a ras de tierra. Mientras unos se hacen matar para salvar cuanto quepa de la herencia de los siglos, otros, incontables, se baten en cómodas moradas con los cuajarones de la sangre de las víctimas.

 La avaricia más feroz, la concupiscencia más grosera se ha apoderado de tal manera de los elementos que componen el honor del pueblo, que se llega a glorificar el hacer fortuna asesinando a la patria ya mutilada. Todo cuanto rinde provecho material merece respeto. Incluso la traición, practicada ventajosamente por los habilidosos, tiene su aureola, y la guillotina llora.
 
Hay que estar tan privado de razón como de olfato para no percibir que el cuerpo social entero es una carroña semejante a aquélla de Baudelaire "que vomitaba negros ejércitos de larvas" de "fetidez tan enorme que, sobre la hierba, la amada creyó desmayarse ". Esta abominación, que sólo el fuego podrá purificar, crece día a día con terrible celeridad. Nos acostumbramos a ello, la cobardía de unos se torna cómplice de la perfidia de los otros, y aquéllos que deberían mostrar un mayor horror, sin mover un dedo, se resignan calladamente a la chusma. Se trata de la bancarrota de las almas, del irreparable déficit de la conciencia cristiana.

Resulta evidente que Dios se verá forzado a cambiar todas las cosas, pues la situación es insostenible. Pero los caídos que entraron en la Vida perdurable en alas de la victoria y los más venerados santos de Francia no tolerarán que se consume la ruina de una tierra que es la más dilecta heredad de Jesucristo. Qué harán, no lo sabemos. Asistiremos a prodigios que nos harán temblar o llorar.
 
 
 
 
 
 
 
fragmento de 
En Tinieblas
 

 

viernes, 6 de septiembre de 2013

AZULES

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     ©Adolph Gottlieb - Azules -1962
 
 
"Te tienes que preparar para un combate sin cuerpo de modo que puedas hacerle frente en cualquier caso, un combate abstracto, que al contrario de los otros se aprende a través de la ensoñación"
 
Henri Michaux
 
 

jueves, 5 de septiembre de 2013

WINNICOTT Y LA DEPRESIÓN

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                                                                ©Live Journal
 
 
"...a la depresión, por terrible que sea, se la debe respetar como la manifestación de una integración personal". 
 
D. W. El concepto de individuo sano. 
 

miércoles, 4 de septiembre de 2013

GODARD SEGÚN DELEUZE

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 ©Jean-Louis Swiners - 1963 - Jean-Luc Godard durante el rodaje de El Desprecio


Puedo decir cómo me imagino a Godard.
Es un hombre que trabaja mucho, y por tanto está necesariamente en una absoluta soledad.

Pero no se trata de una soledad cualquiera, es una soledad extraordinariamente poblada.

No poblada por sueños, por fantasmas o proyectos, sino por actos, cosas e incluso personas. Una soledad múltiple, creadora.

Desde el fondo de esta soledad, Godard puede ser él sólo una fuerza, pero también trabajar con otros en equipo.

Puede tratar de igual a igual a cualquiera, poderes oficiales u organizaciones, pero también empleadas de hogar, obreros o locos


 
          ©Sitios en el Corazón 


martes, 3 de septiembre de 2013

SILENCIO

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©BBC.Natural World - Galaxia Milky Way
 
 

El silencio

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.

Federico García Lorca



lunes, 2 de septiembre de 2013

EL ANHELO

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                                                        ©Craig La Rotonda - El anhelo



 "Lo que odio es la ignorancia, la pequeñez de la imaginación, el ojo que no ve más allá de sus propias pestañas.
Todas las cosas son posibles.
Quién está limitado es sólo por quien se cree que es."

Libro Egipcio de los Muertos